Le Dragon du Muveran

PrologueSur un alpage, Gryon, vendredi 7 septembre 2012. L’homme qui n’était pas un meurtrier se tenait sur la terrasse de son chalet d’alpage. Seul. Personne dans les environs. Les marcheurs qui avaient profité de cet après-midi ensoleillé étaient déjà retournés à leurs occupations citadines. Quelques vaches paissaient dans les prés. Le tintement de leurs cloches, seul, troublait la quiétude de l’instant. Le soleil était sur le point de se coucher. Il observait le Miroir de l’Argentine se revêtir d’une couleur rose alors que tout autour le ciel s’assombrissait. Sur la gauche, le massif des Diablerets avec son découpage dramatique. Des paysages de montagne, il en avait vu. Des magnifiques. Des imposants. Mais celui-ci, il ne l’avait jamais oublié. Il déboucha une bouteille de vin rouge et se servit un verre. Il posa son regard sur la Tour d’Anzeinde. Combien de week-ends en famille avait-il passés ici ? Des moments de pur bonheur. Des instants d’innocence. Il appuya sur la touche play de son téléphone portable et mit le volume au maximum. Faisant tourner le vin dans sa bouche pour en capter toutes les saveurs, il se plongea dans le Requiem de Mozart. Lacrimosa. C’était pour lui un incontournable. Son morceau de musique. Celui qui l’inspirait et transformait sa tristesse en courage. Celui qui l’avait maintenu en vie toutes ces années. L’espoir au cœur de son désespoir. « Ce jour sera plein de larmes, sur lequel les cendres se lèveront. L’homme coupable sera jugé. Ô Dieu, aie pitié de lui. Doux Seigneur Jésus, donne-leur le repos éternel. Amen. » Son regard balaya l’horizon et se fixa sur le Grand Muveran. Il ferma les yeux. Il y a quarante ans… Une émotion surgit. Des larmes l’envahirent, mais ne sortirent pas. Il voulut crier, mais aucun son ne s’échappa. Son âme était aride. Les souvenirs remontèrent à la surface. Une silhouette connue, d’abord floue, apparut dans son esprit. Les contours gagnèrent en netteté. Une once de chaleur s’invita dans son cœur froid et desséché. Sa grand-mère. Elle avait été une femme simple et discrète, par obligation et par choix, mais elle ne s’était jamais dérobée. Elle avait assumé sans relâche. Tout. Son mari. La laiterie. Les enfants. Son engagement à la paroisse. Durant sa vie, elle avait fait preuve d’une paix et d’une force intérieures qui transparaissaient dans son regard bienveillant. Elle était coiffée d’un chignon et portait de petites lunettes rondes. Son visage doux et ovale respirait l’harmonie, malgré les nombreuses rides creusées par le temps et une existence passée au service des autres. Elle portait une chemise violette à fleurs blanches, une jupe grise avec, pardessus, un tablier mauve qu’elle ne quittait jamais. Sa présence et son odeur, celle d’un chalet d’alpage et d’un feu de cheminée, le réconfortaient. Elle était la seule à le comprendre. Il avait alors dix ans. Il venait de s’installer avec ses parents à Gryon. Un soir de pleine lune comme celui qui s’annonçait, sur cette même terrasse, elle lui avait raconté une histoire gravée mot pour mot dans sa mémoire. Sa grand-mère et lui s’étaient tenus, l’un à côté de l’autre, appuyés contre la balustrade. Elle lui avait mis le bras autour du cou, la main sur l’épaule, et avait commencé son récit. – Tu vois le Grand Muveran tout là-bas, avait-elle dit de sa voix ténue, pointant son doigt droit devant. Tu distingues ces couleurs, orange et rouge ? Eh bien, derrière la montagne habite un dragon. Lorsque le soir de la pleine lune se prépare et que le soleil vient de se coucher, il prend son envol. Dans le ciel, il crache du feu. D’immenses flammes qui laissent des traînées tout autour de la montagne. Au printemps, il fait fondre la neige et la glace sur les lacs. Parfois, le dragon passe même au-dessus du village de Gryon. Cela lui avait fait froid dans le dos. Et il était loin de se douter, à ce moment-là, qu’un jour ce dragon allait devenir bien davantage qu’une légende. Il rouvrit les yeux. Il aurait voulu pouvoir remonter le temps. Être plus fort qu'il ne l'avait été en ce fameux jour de septembre… Ce jour qui changea sa vie, là où tout bascula. Où s’était produit ce qui avait fait de lui ce qu’il était devenu : une âme maudite en perdition. Il sortit de sa poche une carte postale. Elle représentait un tableau du Grand Muveran de Ferdinand Hodler. C’était le seul souvenir de Gryon qu’il avait pris soin de conserver. Pour ne jamais oublier. Il craqua une allumette et mit le feu à la carte. Il la laissa se consumer jusqu’au bout, ne la lâchant que lorsque la chaleur commença à lui brûler les doigts tant il était absorbé par la vue de ces flammes. Demain serait le jour. Demain, il allait mettre en œuvre le projet qu’il avait eu le temps de planifier durant toutes ces années. Demain serait le début de la fin de son histoire.