V
PRÈS DU PONT.
Assez, poète, assez de tragiques rebuts !
Et toi, musicien, assez de doubles croches !
Statuaire, respecte enfin le marbre brut !
Peintre, fais enfin trêve ! En paix laissez les cloches.
Puisque l’Art indigné dut souffrir vos bamboches,
Puisque à tous vos méfaits la critique se tut,
Puisque vous voilà ronds, membres de l’Institut,
Le laurier au collet et de l’or plein vos poches,
Taisez-vous maintenant, dormez ! C’est bien le moins
Que vous alliez mourir sans bruit et sans témoins,
Et sans accabler l’Art de nouvelles offenses.
Ô traîtres ! convaincus de lèse-majesté,
Vous auriez, s’il était d’équitables vengeances,
Un carcan immortel aux pieds de la Beauté.
