Ce soir-là, à table, la fête du village fut au centre de la conversation. On était samedi et George, calmé, le ventre plein, fit part de sa curiosité aux filles. Était-ce la première fois ? En quoi consistait-elle ? En quel honneur ?
— Chaque fin du mois d’août, on profite des jours fériés, dit Ben. C’est une tradition à Barcombe. Tous au village participent.
On y dansait même ! Il y avait un orchestre. Un cochon de lait. Et ça pouvait durer jusqu’à minuit, sinon plus tard. Ben ponctuait ses explications de regards pleins d’espoir.
— Vous viendrez ?
— Je l’espère.
Je n’avais, pour ma part, aucune envie de me rendre à ces réjouissances. En dehors du fait que c’était trop exiger de moi physiquement, quelle raison y avait-il de danser ou de chanter ? La guerre se profilait à l’horizon. C
