XXXV
Un parfum de gas-oil et de tourbe humideLorsque le tourniquet de l’hôtel avala le Loden beige de Jane Morrigan, Ciara éprouva le besoin de rester encore un moment dans le hall désert du Marconi. Elle ferma les yeux et pria le ciel pour qu’un druide, un vate ou encore une banshee la transforme en n’importe quoi, pourvu que ce n’importe quoi la sorte de ce mauvais rêve. Elle avait mal au ventre… mal au crâne aussi. Des images, toutes plus désagréables les unes que les autres, s’évertuaient à la coller au fond de son fauteuil. À l’autre bout du couloir, les baffles du Mullarky’s crachaient des basses et une musique à branler les chiens.
L’expression, un rien déplacée, utilisée par le docteur Swenson dans le lotissement de Thornberry lui avait tiré un sourire. Eva North, affalée dans so
