XXXVI
Un carcan de boueLes mains calées sur son volant, Dub Casey traversa Derrylea à plein régime. Il faillit percuter un mouton allongé sur la route au croisement de l’Heritage Centre et en rata de peu un autre juste avant le lac de Ballynahinch. Il recolla au pick-up de Sparfel vers Canal Bridge. « Ben ouais, j’ai un portable ! » En marmonnant cette évidence, il se souvint de l’avoir oublié sur sa table de chevet, devant le portrait de McMurphy…
La 59 s’enfonçait vers l’est, virage après virage, en direction de Galway. La lune jouait à colin-maillard avec les sommets des Twelve Pins, balayant la route d’une lumière fugace. Une centaine de mètres devant lui, Sparfel respectait les limitations de vitesse. Donc, si le gars avait un rendez-vous, soit il était en avance soit il était peu p
