12.Le sergent, fier de sa plaisanterie, qu’il croyait française, voulut continuer la conversation avec mon compagnon, et celui-ci se prêta de si bonne grâce à ce désir, que je flairai une mystification.
— Vous savez, dit-il, en s’adressant au sergent, mais en clignant de l’œil de mon côté, pour me prévenir d’être attentif, vous savez que j’ai droit à des égards particuliers ? Je ne suis pas un prisonnier ordinaire, je suis un déserteur. Il n’y a plus moyen de vivre à Paris.
— Oh ! vraiment ?
— On fait du pain avec les os qu’on ramasse dans les cimetières, et l’on remplace les bœufs et les moutons par des enfants qu’on fait rôtir.
— Vous avez mangé des enfants ?
— C’est parce que je n’ai pas voulu en manger que je me suis échappé.
— Oh ! les Parisiens sont bien coupables !
— Comment
