Vendredi 8 juin, 16 heures.
Julien Daquer atteignait les faubourgs de Lorient et ne parvenait pas à se débarrasser de la boule qui lui bloquait la gorge, l’empêchait de déglutir. Pourvu qu’il puisse gagner encore un peu de temps, que sa proposition leur apparaisse comme suffisante. Sinon, il préférait ne pas imaginer ce qui risquait de lui arriver. Ils commenceraient par le petit doigt de la main gauche, l’avaient-ils prévenu. La transpiration inondait sa chemise. Quelle connerie que de s’être laissé embarquer par ces marlous ! Il s’était fait piéger comme un bleu. Maintenant, il fallait payer l’addition. Peut-être voulaient-ils simplement lui faire peur ? Mais il savait qu’il n’en était rien. Ces gens-là ne plaisantaient pas, ne plaisantaient jamais.
Il bifurqua vers le port de commerce
