Nous étions descendus quelque part à la périphérie de la ville, dans une zone de terrains très vagues, décorés de parterres ponctuels. Nous marchions sur le bord de la route, passant dans les halos des réverbères, dans les ténèbres piquetées des joyaux lointains de la ville en fête.
– C’est Noël, dit Pinson.
– Merci de retourner le couteau dans la plaie.
– Je vois, vous pensez toujours à votre secrétaire.
– Et comment faire autrement ? Nous avons nos habitudes.
J’imaginais Cunégonde, perchée dans notre appartement, fouillant rageusement dans ses paperasses pour y trouver le début d’un indice.
– Où allons-nous ? demandai-je, tandis qu’une pluie soudaine crevait sur nos têtes.
– Sur l’île du Grand Flou, fit Pinson en ouvrant un parapluie, qu’il avait sorti de son imperméable.
– Vous
