Il ronzio del tosasiepi cessò. Il silenzio che seguì fu più minaccioso del rumore stesso. Emma trattenne il respiro, immobilizzata al centro della sua camera, le orecchie tese a captare ogni suono dalla finestra. Passi sul ghiaietto del sentiero? La serratura della porta finestra del soggiorno che scattava?
Niente. Solo il ticchettio ossessivo della sveglia sul comodino.
Ma la sua pelle sapeva. Un sesto senso, acuito dalla paura, le diceva che la tregua era finita. L’aria stessa nella casa sembrava cambiata, diventata più densa, carica di un’attesa sinistra.
Poi, udì il suono. Non proveniva dal giardino, ma dal piano di sotto. Il breve squillo metallico dell’apertura della porta del forno a microonde. Un minuto dopo, il tintinnio di una forchetta contro un piatto di porcellana. Lui era
