Emma aveva passato la giornata rinchiusa nella sua camera, la chiave girata due volte nella serratura. Lo sfioramento nel corridoio, lo sguardo insistente, il brivido colpevole, tutto le girava in testa in un loop, annodandole le viscere. Alla fine la fame la spinse fuori al calar della notte, spinta da uno stomaco vuoto e dalla speranza di trovare la cucina deserta.
Si sbagliava.
Una musica dolce, del jazz, sgorgava dalla cucina. Un odore di aglio ed erbe arrostite nell'aria. E lui era lì. Marc, in piedi davanti al largo piano di lavoro in granito, di spalle. Indossava un semplice grembiule blu sopra i suoi jeans, e nient'altro. Il suo torace, nudo sotto il davanti di stoffa, era scolpito, abbronzato, i muscoli della schiena che si disegnavano e si muovevano con una fluidità animale a o
