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Perdonami, Ribò.
È questo il primo pensiero che mi corre nella capoccia, mentre non riesco a togliere le pupille dalla macchia rossa che si dilata sul pavimento. Non poteva chiedere chi siamo e che cosa vogliamo, questa testa di ciuccio, come fanno tutti quelli che hanno una pistola in mano? E se proprio doveva sparare, se proprio non resisteva all’idea di ammazzare qualcuno, allora non poteva sparare a me, questo bastardo fottuto? È mia, questa faccenda, sono io la causa di tutto, Ribò l’ho tirato dentro io...
Se fossi crepato io non sarebbe stato un problema per nessuno, men che meno per me. Sarei morto, pochi lo avrebbero saputo e a nessuno sarebbe importato una sega. È morto il Cardo? Bene, un povero cretino in meno sulla superficie di questo pianeta cretino. Anche Ribò, ne sono
