17Din, din, din…
Marika Pastorato esce. Va al bar di fianco. Chiede un crema whisky al cioccolato e un tramezzino, entrambi da portare via.
Non è la prima volta che beve, contando sul fatto di apparire un po’ più grande di quanto realmente essa sia. In quel locale, però, non aveva mai preso altro che il caffè e dei tramezzini per Renato Canziàn.
Di regola, Marika salta il pranzo. I suoi non le danno mai soldi; quei pochi che riesce a sottrarre in casa li tiene ben stretti: mangerà stasera ciò che troverà in tavola, a Rivà d’Adige, vicino a Cavàrzere.
«Documento», fa il barista baffuto sui sessant’anni.
Con nonchalance, Marika estrae la carta d’identità.
La consegna all’uomo sperando che lui non la legga sul serio.
«Diciassette anni», fa quest’ultimo. «Ti do solo il tramezzino».
«È
