Riflettevo dunque sulla vita e sul senso di fare molte delle cose che facevo o che avrei voluto fare, e irrefrenabile mi sovvenne lo sconcerto che tutto fosse inutile e che nulla di quanto avevo in mente avesse un senso. Appunto, alla fine vi era solo la morte come traguardo ultimo e con essa la fine di ogni speranza. Oh, la morte che ora mentre ti scrivo, o lettore, mi è così vicina… la morte! Perché così triste è la condizione dell’uomo il quale è in grado di pensare, di contare il lento scorrere delle stagioni e il veloce flusso del tempo che inesorabile non sembra volersi fermare? La morte, no! O dèi immortali soccorretemi, invocai, sapendo che, se il tempo, sì, era all’apparenza infinito ai miei occhi di giovane, io lo sapevo invece avaro; e, infatti, quell’ossessione, rivissuta ora,
