CAPITOLO XXVIII
Sono passati due giorni. È una sera d'estate; il postiglione mi ha fatto scendere in una località chiamata Whitcross: non poteva portarmi oltre per la somma che gli avevo dato, ed io non possedevo più niente. La diligenza è ormai a un miglio di distanza; io sono sola. Proprio in questo momento mi accorgo di aver dimenticato il mio pacco nella sacca della vettura, dove lo avevo messo per maggior sicurezza; là è rimasto e là dovrà rimanere; e adesso sono assolutamente priva di tutto.
Whitcross non è una città e nemmeno un paese; è solo un pilastro di pietra là dove quattro strade si incontrano: dipinto di bianco, suppongo, per essere più visibile a distanza e nell'oscurità. Sulla cima sporgono quattro bracci indicatori: la città più vicina verso cui si rivolgono dista, seco
