Mike si fermò sul marciapiedi fuori dal bar che era popolare fra la gente del posto. Si trovava all’ingresso di uno dei porticcioli preferiti dai pescatori della zona. Vecchi pescherecci erano legati lungo i moli. Creavano un forte contrasto con le barche da diporto più nuove e costose che si trovavano nel porticciolo della cittadina.
“Ross Galloway?” chiese Mike a un anziano che stava uscendo dal bar.
“È dentro,” disse l’uomo.
“Non guidi,” lo ammonì Mike quando sentì odore di birra nell’alito dell’anziano.
“Non posso. Mi si è rotto il furgone,” borbottò l’uomo.
Mike cominciò a gemere. Non erano nemmeno le dieci di mattina. L’imprecazione che aveva sulle labbra morì quando vide un’anziana con un cappotto rosso svoltare l’angolo. L’uomo si ravvivò e ondeggiò verso di lei.
Mike ascoltò
