Catturami: La Trilogia Completa

Capitolo 11-1

11

Lucas

"Che cos’hanno fatto?"

La mia voce è un basso sibilo quando mi alzo, ignorando le mani dell’infermiera che si muovono nel tentativo di farmi sdraiare di nuovo. La rabbia che mi attraversa scaccia ogni residuo di stordimento procurato dal farmaco che mi ha dato prima. Non so per quanto tempo io sia rimasto privo di sensi, ma chiaramente ci sono rimasto troppo a lungo.

"I terroristi hanno attaccato l’ospedale qualche ora fa" ripete Sharipov, con il volto teso e stanco. "A quanto pare, abbiamo sottovalutato le loro capacità—e il loro desiderio di arrivare al suo capo. Visto che non abbiamo trovato il suo corpo tra i morti, possiamo solo supporre che l’abbiano preso."

"Hanno preso Esguerra?" Ci vuole tutto il mio autocontrollo per non saltare fuori dal letto e strangolare il colonnello con le mie mani nude—che sono ancora libere, noto tra me e me. "Hai lasciato che lo prendessero, cazzo? Ti avevo detto di farlo sorvegliare dalla sicurezza—"

"L’abbiamo fatto. Abbiamo messo a sorvegliare alcuni dei nostri migliori soldati—"

"Alcuni? Dovevano essere decine, fottuti idioti!"

L’infermiera sussulta al mio ruggito e salta al di fuori della mia portata. È una donna intelligente. In questo momento, strangolerei volentieri anche lei.

Sharipov serra la mascella. "Come ho detto, abbiamo sottovalutato quest’organizzazione terroristica. Non commetteremo quest’errore un’altra volta. È stato un bagno di sangue. Hanno ferito decine di pazienti e personale ospedaliero e hanno ucciso tutti i soldati di guardia."

"Cazzo." Colpisco il materasso con una tale forza che il pugno rimbalza dal cuscino. "Almeno, sei riuscito a seguirli?" Majid non sarebbe così stupido da portare Esguerra nella roccaforte di Al-Quadar sui Monti del Pamir; ormai saprà che abbiamo scoperto la sua ubicazione.

Sharipov fa prudentemente un passo indietro. "No. La polizia è stata subito avvertita, e abbiamo mandato altri soldati, ma i terroristi sono fuggiti prima che potessimo raggiungere l’ospedale."

"Figlio di puttana." Se non fosse per il gesso che mi immobilizza la gamba, scenderei dal letto e prenderei a pugni il volto esausto del colonnello. Ma vista la mia situazione, devo accontentarmi di sbattere di nuovo il pugno sullo scadente materasso. La testa mi pulsa per quel violento movimento, ma non me ne frega un cazzo.

Esguerra è stato preso mentre io ero sdraiato qui, drogato e ignaro.

Ho fallito, ho fallito nel peggiore dei modi.

"Dammi il telefono" dico, quando sono abbastanza calmo per parlare. "Ho bisogno di parlare con Peter Sokolov."

Sharipov annuisce e prende il telefono dalla sua tasca. "Ecco." Me lo porge con cautela. "Abbiamo già parlato con lui, ma è libero di fare altrettanto."

Resistendo alla voglia di afferrare la mano di Sharipov e di spezzargli il braccio, prendo il telefono e digito i numeri per una connessione sicura che mi porti su una serie di ripetitori. Con mio grande fastidio, Peter non risponde.

Sharipov mi sta guardando, quindi nascondo la mia frustrazione, riprovando. Più e più volte.

"Torno tra poco" dice Sharipov al mio quinto tentativo. "Contatti pure chi desidera."

Se ne va, e continuo a chiamare Peter, con la rabbia e la preoccupazione sempre più intense. Il consulente russo per la sicurezza di Esguerra porta sempre il telefono con sé, e non ho idea del motivo per cui sia improvvisamente irraggiungibile. Potrebbe esserci stato un attacco alla tenuta di Esguerra in Colombia? La sola possibilità mi fa vedere rosso.

Proprio quando sto per arrendermi, qualcuno risponde. "Pronto?" La voce lievemente accentata è quella inconfondibile di Peter Sokolov.

"Sono Kent."

"Lucas?" Il russo sembra sorpreso. "Sei sveglio?"

"Sì, cazzo, sono sveglio. Dove sei? Perché non rispondevi?"

C’è un attimo di silenzio sulla linea. "Sono appena atterrato a Chicago."

"Che cosa?" Questa è l’ultima cosa che mi sarei aspettato di sentire. "Perché?"

"La moglie di Esguerra. Vuole fare da esca ad Al-Quadar."

"Che cosa?" Per poco non salto giù dal letto, se non fosse per quel gesso maledetto.

"Sì, lo so. Ho avuto la stessa reazione. A quanto pare Esguerra, quel bastardo ossessivo, le ha inserito dei localizzatori nel corpo. Se la prendono per utilizzarla come esca contro Esguerra, sapremo dove si trovano."

"Cazzo." Il piano è brillante, ma dannatamente pericoloso. Se i terroristi trovano quei localizzatori nel suo corpo, la graziosa moglie di Esguerra pregherà di morire. E se Esguerra in qualche modo sopravvive, farà a pezzi Peter—lentamente—per aver usato la ragazza in quel modo. "È stata un’idea di Nora?"

"Già." C’è un pizzico di ammirazione nella fredda voce del russo. "Non so quale influenza lui abbia su di lei, ma è piuttosto determinata. Ero contrario in un primo momento, ma mi ha convinto."

Respiro e faccio uscire l’aria lentamente. Dovrei essere sorpreso—Esguerra ha rapito la ragazza, dopo tutto—ma non lo sono. A prescindere da com’è nata la loro relazione, è ovvio che qualunque cosa ci sia tra loro ora è reciproca. Sono tentato di uccidere Peter per non aver rispettato gli ordini di Esguerra, ma sarebbe uno spreco di tempo e di energia. Ormai non si può più tornare indietro. "Allora, qual è il piano esatto?" chiedo, invece. "Camminerai per le strade di Chicago per assicurarti che prendano l’esca?"

"No. Sto andando in Tagikistan. La squadra di soccorso è già lì. Non appena gli uomini di Majid la porteranno lì, interverremo per salvare lei—ed Esguerra."

"Sai che potrebbero non portarla da lui. Un video della tortura di Nora sarebbe altrettanto efficace."

"Lo so."

Certo che lo sa. Come me, è abituato ai giochi d’azzardo di vita o di morte. Potrei sottolineare i rischi fino all’eternità e non cambierebbe nulla. O il piano funzionerà o non funzionerà, e non posso farci niente.

"Hai capito cos’è successo?" chiedo, cambiando discorso. "Sharipov ha detto che potrebbe essersi trattato di un errore da parte loro."

"Un errore?" Sento lo sbuffo di derisione di Peter nel telefono. "Direi più lassismo in materia di sicurezza. Uno dei loro ufficiali è in combutta con gli ucraini da anni, e quegli idioti non se ne sono accorti fin quando lui non ha sparato un missile contro il vostro aereo."

"Ucraini?" Ha senso; ora che Esguerra si è alleato con i russi, gli ucraini vorrebbero eliminarlo. Ma . . . come hanno saputo della nostra conversazione così in fretta? Il ristorante di Mosca era sorvegliato? Buschekov ha fatto il doppio gioco? Oppure—

"È stata l’interprete" dice Peter, esprimendo la mia ipotesi successiva. "L’ho fatta catturare a Mosca, non appena ho saputo cos’era successo."

Un fastidioso segnale acustico risuona nel mio orecchio, e mi rendo conto di aver premuto il telefono così forte che ho quasi rotto uno dei pulsanti del volume.

"Che cazzo—"

"Scusa. Ho premuto il pulsante sbagliato." La mia voce è fredda e calma, anche se la lava incandescente mi scorre nelle vene. "L’interprete è una spia ucraina?"

"A quanto pare, sì. Stiamo ancora indagando sul suo background, ma finora almeno la metà della sua storia sembra essere stata inventata."

"Capisco." Mi sforzo di aprire le dita prima di distruggere completamente il telefono. "Ecco come hanno fatto ad agire così in fretta."

"Sì. In qualche modo, hanno scoperto esattamente quando tu ed Esguerra avreste attraversato lo spazio aereo uzbeko e hanno attivato il loro agente sul posto."

Il telefono emette un altro arrabbiato segnale acustico, mentre stringo involontariamente la mano. So esattamente come hanno scoperto i tempi: sono stato io a dire alla troia traditrice il nostro orario di partenza.

"Lucas?"

"Sì, sono qui." Non ricordo di essere mai stato così furioso. Yulia Tzakova—ammesso che questo sia il suo vero nome—mi ha preso per uno sciocco. La sua iniziale riluttanza, la sua aria di innocenza—era stata tutta una recita. Probabilmente sperava di avvicinarsi a Esguerra e, vedendo che non ci sarebbe riuscita, si è accontentata di me.

"Devo andare ora" dice Peter. "Ti ricontatterò quando atterreremo. Riposati un po’ e guarisci; non devi fare altro in questo momento. Ti terrò al corrente dei nuovi sviluppi."

Riattacca, e mi sforzo di sedermi, con il mal di testa aggravato dalla rabbia che mi brucia dentro.

Se Yulia Tzakova incrocerà di nuovo il mio cammino, me la pagherà.

Me la pagherà per tutto quello che ha fatto.