Capitolo 11-3
808 Parole
Quando il traditore arriva, le infermiere mi danno le stampelle e mi conducono in un’altra stanza d’ospedale. Mi ci vuole qualche minuto per riuscire a camminare con le stampelle—il fottuto mal di testa di certo non aiuta—e quando arrivo lì, l’uomo è seduto su un letto, con il Colonnello Sharipov e un soldato armato di M16 ai suoi fianchi.
"Le presento Anton Karimov, l’ufficiale responsabile dello sfortunato incidente aereo" dice Sharipov mentre cammino zoppicando verso di loro. "Può chiedergli tutto quello che vuole. Il suo inglese non è buono come il mio, ma dovrebbe capirla."
Una delle infermiere porta una sedia, e mi ci siedo, studiando l’uomo profusamente sudato davanti a me. Karimov è un uomo paffutello, sulla quarantina d’anni, con dei baffi neri e un po’ stempiato. Indossa ancora l’uniforme dell’esercito, e vedo macchie di sudore sulle sue ascelle.
È nervoso. No, di più.
È terrorizzato.
"Chi sono le persone che ti hanno pagato?" chiedo, dopo che le infermiere hanno lasciato la stanza. Decido di procedere con calma, visto che probabilmente non ci vorrà molto per distruggere quest’uomo. "Chi ha dato l’ordine di abbattere il nostro aereo?"
Karimov rabbrividisce visibilmente. "N-nessuno. È stato solo un errore. Io tengo in ordine i comandi—"
Lo interrompo sollevando una stampella e spingendo l’estremità contro il suo inguine. Anche se applico solo una lieve pressione sulle sue palle, l’uomo impallidisce.
"Chi ha dato l’ordine di abbattere il nostro aereo?" ripeto, guardandolo. Vedo che Sharipov non approva il mio metodo di interrogatorio, ma lo ignoro. Così, spingo il bastone di legno in avanti, applicando una pressione maggiore sugli organi genitali di Karimov.
"N-nessuno" ansima Karimov, indietreggiando per allontanarsi dalla portata del bastone. "Io tengo in ordine i—"
Scatto in avanti. Si lascia sfuggire un grido acuto, mentre gli inchiodo le palle al materasso con il bastone. "Non mentirmi, cazzo. Chi ti ha pagato?"
"Signor Kent, questo non è accettabile" dice Sharipov, mettendosi tra me e il prigioniero. "Le abbiamo detto di fare solo domande. Se non la smette—"
Sto già in piedi, prima che possa finire di parlare, appoggiato a una stampella, mentre con l’altra mi scaglio contro il soldato armato. Egli solleva il suo M16 prima che io lo colpisca al ginocchio e lui barcolla in avanti, permettendomi di afferrare la sua arma. Un secondo dopo, tengo il fucile puntato contro Sharipov.
"Fuori" dico, alzando il mento verso la porta. "Tu e il soldato. Levatevi entrambi dal cazzo."
Sharipov fa un passo indietro, arrossendo. "Non so cosa pensi di fare—"
"Fuori." Alzo l’arma per puntargliela in mezzo agli occhi. "Subito."
Sharipov serra la mascella, ma fa come dico. Il soldato lo segue, rivolgendo una velenosa occhiata alle sue spalle. Non ho alcun dubbio che torneranno con i rinforzi, ma a quel punto sarà troppo tardi.
Non appena la porta si chiude dietro di loro, rivolgo la mia attenzione a Karimov. "Ora" dico, con tono quasi gradevole, mentre punto l’arma contro il traditore. "Dov’eravamo rimasti?"
Gli occhi dell’uomo sono sconvolti dalla paura. "È—è stato un errore. L’ho già detto. Non mi ha pagato nessuno. Nessuno—"
Premo il grilletto e guardo le pallottole attraversargli il ginocchio. Gli spari e le urla che seguono fanno peggiorare il mio mal di testa, cosa che fa aggravare anche la mia rabbia. "Te l’avevo detto di non mentirmi" ruggisco, quando le urla dell’uomo si affievoliscono di un tono. "Ora dimmi, chi ti ha pagato?"
"N-non lo so!" Singhiozza e si stringe il ginocchio, mentre il suo sangue bagna il letto dell’ospedale. "È arrivata l’e-mail! L’e-mail!"
"Quale e-mail?"
"Il-il mio Yahoo! Trasferiscono denaro alla mia banca da anni e poi chiedono dei favori. P-piccoli favori. Non li conosco. Non li ho mai visti—"
"Non sai chi sono?"
"N-no" singhiozza, cercando di fermare l’emorragia con le sue mani grassocce. "Non lo so, non lo so, non lo so . . ."
Cazzo. Mi ha quasi convinto. È troppo codardo per non fare i nomi e salvarsi la pelle, e probabilmente sapevano che era meglio non fidarsi di lui. Controlleremo la sua e-mail, ma dubito che ci troveremo molte informazioni.
Sentendo le grida e i passi nel corridoio, premo la pistola sulla fronte sudata di Karimov. "Ultima possibilità" dico, cupo in volto. "Chi sono?"
"Non lo so!" Il suo lamento è carico di disperazione, e mi rendo conto che sta dicendo la verità. Non sa niente, cosa che lo rende inutile. Sarei tentato di salvarlo per il divertimento di Esguerra o di Peter, ma lo sforzo per farlo uscire dal Paese sarebbe troppo grande.
Questo significa che non mi resta che fare una cosa.
Premo il grilletto, riempio Karimov di proiettili e guardo il suo corpo sbattere contro il muro, con il sangue e i pezzi del suo cervello che volano ovunque. Poi abbasso l’arma e faccio qualche respiro profondo, cercando di alleviare il martellante dolore alla testa.
Quando le truppe di Sharipov irrompono nella stanza pochi secondi dopo, sono seduto sulla sedia, con l’arma scarica ai piedi.
"Mi scuso per il disordine" dico, appoggiandomi alle stampelle per alzarmi. "Pagheremo noi per far ripulire questa stanza."
E ignorando l’orrore sui volti di tutti, comincio a zoppicare verso la porta.
- Scrittore
