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Marciva e non poteva farci nulla.
L’omicidio era il solo modo per comunicare al mondo la sua disperazione.
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Aveva letto una storia, anni indietro. Gli era stata utile, come molliche a indicare il cammino. Perché le anime in decomposizione procedono a tastoni, non possono di certo specchiarsi negli altri esseri umani.
La psichiatra che aveva saputo tenere a freno le sue pulsioni era morta, e lui si era trovato prigioniero dell’altro se stesso. Il demone che sentiva nel petto scorrazzava di nuovo, finalmente libero.
La storia che tanto gli aveva insegnato, cominciava con…
Federica l’aveva scritto di getto, senza nemmeno pensare a cosa le passasse per la testa. Le nuove, forti emozioni, avevano frantumato il muro dell’apatia creativa.
E così scrisse dell’affascinante ragazzo (al
