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…Piero fissava. Sempre, ogni cosa.
Vecchi fienili diroccati, puntellati dalle travi. Poco oltre, la nebbia inghiottiva i colori. Sensazione di freddo. E silenzio. La croce sul campanile si vedeva e non si vedeva, simbolo di una religione che oramai c’era e non c’era.
Federica scese dal taxi alle 2,20 della notte. Salì all’attico. Alberto la stava aspettando, seduto sul divano di pelle nel grande salone, ancora vestito e con le scarpe ai piedi. Stava leggendo un voluminoso manoscritto. «Meno male che sei rientrata, o mi sarei suicidato» indicò con espressione tragica la pila di fogli accanto a lui. «E sì che me ne avevano parlato divinamente». Ricercare talenti letterari non era esattamente un lavoro pieno di emozioni.
«Non ci pensare. Vieni con me?», gli porse la mano.
Alberto s’ir
