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«Sei fortunato, Luca».
Le due di notte.
Immobilizzato alla sedia a rotelle. La bocca aperta, la mandibola divelta dall’articolazione. Le corde strette gli segavano la pelle dei polsi e delle caviglie.
Aveva una paura da uscirne pazzo. E forse la caduta nella follia sarebbe stata una fortuna.
I suoi sensi deliravano. Percepiva ogni dettaglio amplificato cento volte oltre il reale.
Lo sfrigolio della cera sulla fiamma, il rosicchiare dei tarli dentro i vecchi mobili, l’odore dell’intonaco ammuffito, l’amaro nella bocca. Perfino il legno sotto le sue dita; gli sembrava di poterne saggiare le venature.
Crollò. Passò del tempo, ma non avrebbe saputo dire quanto.
Sudava, singhiozzava, tossiva e tremava. E ancora non stava impazzendo. La sua ragione era salda, ostinata a non abbandonar
