ELLA
Le finestre si fanno più rare, più strette. Più feritoie che finestre. La luce del giorno filtra attraverso vetri sporchi, spessi, proiettando ombre grigie sui muri di pietra. Sono in una parte del maniero che non è stata ristrutturata da decenni. Forse da secoli. Le pietre trasudano umidità, il lichene si attacca ai giunti, un odore di muffa impregna l'aria.
E poi, imbatto in una porta.
Non è una porta come le altre. È massiccia, in legno scuro, quasi nero, quercia o noce secolare. Le ferramenta sono arrugginite, la maniglia è una lunga barra di ferro che sembra pesare una tonnellata. I cardini sono enormi, cerniere forgiate a mano, abbastanza solide per trattenere un tesoro o un prigioniero. Sopra, un cartello è inchiodato nel legno. I chiodi sono arrugginiti anch'essi, il legno
