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Persuasa di non far nulla di male (correva voce che i padroni non volessero più tornare, e forse in novembre la casa sarebbe andata in vendita), la signora McNab si chinò a raccogliere un mazzo di fiori per portarseli a casa. Lo posò sulla tavola mentre spolverava. I fiori le piacevano. Era un peccato che nessuno li godesse. Se davvero la casa doveva andare in vendita (pensando questo la vecchia si guardava allo specchio con le braccia sui fianchi), avrebbe avuto bisogno di riparazioni; di certo ne avrebbe avuto bisogno. Non vi aveva abitato nessuno per tutti quegli anni. La muffa aveva cominciato a imputridire i libri e altre cose, perché un po’ per le angustie della guerra, un po’ per la mancanza di braccia, la casa era stata trascurata. E ormai una persona non sarebbe bastata più per
