Erica
Lui riflette. Il suo pollice disegna cerchi sulla mia spalla, meccanicamente.
— Per mano della vita dice infine Per le sue scelte. Per la gente che incontrerà. I cattivi finiscono sempre per cadere, prima o poi.
— Non è sicuro.
— Quasi sempre. E nel frattempo, tu, devi vivere. Crescere. Diventare qualcuno. Non qualcuno che uccide, qualcuno che costruisce.
— Costruire cosa?
— La tua vita. I tuoi ricordi. I tuoi sogni. Tutto quello che lui ha voluto rubarti.
Io guardo il fico morto. I suoi rami nudi. Tra qualche mese, in primavera, rinascerà. Foglie, frutti, vita.
Anch'io rinascerò. Ma non come prima.
— Non posso dimenticare dico.
— Non ti chiedo di dimenticare. Ti chiedo solo di non lasciare che l'odio ti definisca.
— Cos'è, definirmi?
— È... è quello che fa sì che tu si
