Ce n’erano altri?
Non aveva tempo di pensarci. Michael era lì, isolato e vulnerabile. Sarebbe bastato un unico proiettile. Uno solo. Avrebbe dovuto fare la guardia al bambino, invece di scoparsi sua madre. Cristo santo.
La rabbia gli diede la spinta. Non si preoccupò delle scale, si lanciò dal parapetto e atterrò con violenza nella densa oscurità. Mirò alla testa con i piedi e fu quasi certo di averlo colpito dal gemito di dolore che udì prima che l’ombra di fronte a lui cadesse a terra, sbattendo il cranio contro l’isola della cucina. Qualcosa rotolò via sul pavimento. La pistola di quel figlio di puttana.
Bene. Assestò un calcio alla figura indistinta di fronte a lui, un attimo prima che questi gli si lanciasse contro. La SIG gli volò dalle mani. Cazzo. Jed si ritrovò schiena a terra,
