Capitolo 3: La Trappola Dorata
656 Parole
Angèle
Tre giorni. Settantadue ore di un silenzio che risuona come un verdetto sospeso. Ogni vibrazione del mio telefono mi fa sobbalzare, ogni notifica fa battere il mio cuore più veloce. L'attesa è un supplizio, una prova in più concepita per consumare i miei nervi.
Sono a casa mia, nell'appartamento troppo silenzioso che i debiti di mio padre non sono ancora riusciti a inghiottire. Le pareti sono nude, spogliate dei quadri e dei ricordi venduti per ripianare una parte infinitesimale delle perdite. Sono in piedi davanti alla finestra, guardando la pioggia tracciare serpenti neri sul vetro. La città, in basso, è un organismo vivente, indifferente al mio dramma personale. Sento la rabbia, sempre lì, fredda e dura in fondo allo stomaco, ma ora è mescolata a qualcos'altro. Apprensione. Una paura acuta, quasi eccitante, di tuffarmi nell'ignoto.
Il mio telefono vibra sul tavolo di vetro. Non una suoneria, non un'allerta. Una vibrazione sorda, insistente. Mi blocco. Il mio sguardo si posa sullo schermo. Un numero sconosciuto. Il prefisso del quartiere degli affari.
È lui. È ora.
Faccio un respiro profondo, lasciando che l'aria fredda riempia i miei polmoni. Non devo sembrare troppo ansiosa, né troppo impaziente. Devo essere… professionale. Riconoscente, persino. Lascio che squilli tre volte prima di rispondere.
— Pronto?
— Signorina Derval?
La voce è femminile, fredda, impersonale. Non è lui. Un pizzico di delusione, ridicolo, mi trafigge.
— Sì, sono io.
— Qui lo studio del signor Valesco. Desideriamo informarla che la sua candidatura per il posto di consulente strategico junior è stata accettata. È attesa domani mattina, alle otto in punto, al quarantottesimo piano per il suo primo giorno.
Il mondo sembra fermarsi di girare per un secondo. Un miscuglio di trionfo selvaggio e terrore glaciale mi invade. Ce l'ho fatta. La prima porta è stata varcata.
— Io… Molto bene. Sarò lì. Grazie.
— Le formalità di inserimento le saranno comunicate sul posto. Buona giornata.
La comunicazione si interrompe. Rimango immobile, il telefono incollato all'orecchio, il ronzio della linea morta come una nota di musica funebre. Poi, un sorriso lento, che non avrei mai creduto di poter mostrare dopo la morte di mio padre, allunga le mie labbra. È un sorriso da predatore. Il gioco comincia.
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Il giorno dopo, otto meno cinque. Sono di nuovo nell'atrio di marmo e vetro, ma questa volta non sono una candidata. Sono un soldato che ha infiltrato la fortezza. Il mio tailleur è un'armatura, la mia borsa da lavoro uno scudo. L'assistente dal volto di ghiaccio, che scopro chiamarsi Élise, mi conduce non verso l'ufficio di Néron, ma verso un open space immenso, un piano dove decine di persone, tutte vestite in tonalità di grigio e nero, martellano furiosamente su schermi piatti.
— Il suo posto è qui, mi indica mostrandomi una scrivania minimalista, di fronte a una vetrata con una vista mozzafiato. Il signor Valesco ha insistito perché avesse una vista. Ritiene che la prospettiva aiuti a vedere le cose dall'alto.
La frase è banale, ma percepisco il sottotesto. Mi mette in evidenza. Vuole che veda il potere, e che sappia a chi appartiene.
— Il suo primo compito, prosegue Élise porgendomi una chiavetta USB. Analizzare questo portafoglio di attività. Il signor Valesco vuole un rapporto sulle vulnerabilità, le opportunità di rendimento aggressivo e… i punti di rottura dei nostri principali concorrenti. Lo vuole sulla sua scrivania per mezzogiorno.
Mi guarda, una sfida muta negli occhi. È una missione impossibile, concepita per spezzarmi, per farmi fallire fin dalla prima ora. Il sorriso non lascia le mie labbra.
— Sarà fatto.
Non appena si allontana, mi sistemo e mi tuffo nei dati. Colonne di numeri, grafici complessi, il gergo impenetrabile dell'alta finanza. È un oceano di informazioni in cui dovrei annegare. Ma nuoto. Ogni numero, ogni riga di codice è un'arma potenziale. Cerco le falle, non per proteggerle, ma per sfruttarle. Per lui. Per il momento in cui rivolgerò questa conoscenza contro il suo creatore
- Scrittore
