Восточные лепестки султана

Пролог Франция. Ночь, пахнущая лилиями и дождём. Во дворце горели сотни свечей — помолвка наследницы короны должна была стать праздником. Музыка лилась под сводами зала, шелка шуршали, бокалы звенели. Всё было идеально. Слишком идеально. Женевьева Франсуа де Шарль стояла у мраморной колонны, наблюдая за гостями. Улыбки казались натянутыми. Смех — громче обычного. Каспиен исчез. Жозет тоже. Она сказала себе, что это ничего не значит. Что она просто устала. Что воображение играет с ней злую шутку. Но сердце уже знало правду. Тихий коридор. Полуоткрытая дверь. Смех — интимный, приглушённый. Её пальцы коснулись холодной бронзовой ручки. — Никто не узнает… — прошептал знакомый мужской голос. Ответный смешок. Внутри что-то сломалось. Она не распахнула дверь. Не закричала. Не устроила скандала. Принцессы не падают на колени перед предательством. Они поднимаются выше него. Когда Женевьева вернулась в зал, на её лице не было ни одной трещины. Лишь идеально спокойная маска. Никто не заметил, как она стала другой. В ту же ночь в покоях короля Франции зажглась ещё одна свеча. — Отец, — её голос звучал ровно. — Я принимаю предложение султана. Король медленно поднял взгляд. — Ты понимаешь, что он потребовал одну из моих дочерей? — Да. — И ты понимаешь, что, ступив на его землю, ты больше не будешь той, кем была? Она выдержала паузу. — Тогда я стану той, кем должна стать. За тысячи миль, под другим небом, в мраморном дворце над Босфором уже ожидали ответ. Шехзаде Мехмед не знал её имени. Не знал её лица. Не знал, что одна ночь во Франции изменит и его судьбу. В эту ночь умерла наивная принцесса. И началась история женщины, которой суждено было пройти сквозь предательство, власть и яд — и выстоять.