Chapitre 1
Zara
Je me tiens pieds nus dans le salon, mon peignoir en soie glissant d'une épaule, un verre de champagne à la main, tandis que la lueur des bougies danse sur les murs en vagues dorées et douces.
C'est si romantique, à en faire mal… ou ça le serait, si quelqu'un était là pour partager ce moment avec moi.
Mais il n'y a personne.
Mon regard dérive vers l'horloge et, avec un sursaut, je réalise que minuit est passé depuis une heure.
"Alors voilà," je murmure. "Bon anniversaire à moi."
Mon téléphone est posé écran vers le haut sur la table, et son silence me nargue. Pas d'appels, pas de messages, même pas une maigre excuse bâclée en deux mots.
Adrian 'Knox' McVale, Président du club de motards Night Howlers et mon mari (dans cet ordre de priorité), est parti depuis un mois. Aucun contact, aucune trace de lui, si ce n'est l'odeur persistante de cuir et de fumée qu'il laisse toujours derrière lui.
Et moi… j'ai appris à vivre dans le silence qu'il a créé. Après tout, j'ai eu trois ans pour m'y faire.
Mes doigts se posent inconsciemment sur mon ventre.
Une douleur sourde y pulse, plus profonde que la faim, plus profonde que tout ce que je ne pouvais plus ignorer. La voix du médecin ce matin résonne dans ma tête, clinique et détachée :
Sans traitement immédiat, la situation est fatale, Mlle McVale. Le cancer est très agressif, mais le taux de survie avec une opération est de quarante pour cent.
J'ai hoché la tête, parce que c'est ce qu'on est censé faire quand un médecin vous annonce quelque chose d'aussi dévastateur, et j'ai programmé l'opération pour la semaine prochaine… mais je n'en ai pas parlé à Knox.
Je n'y ai même pas pensé.
Il est injoignable, englouti par les affaires que le club lui réclame, et me voilà donc debout, un verre de champagne à la main, accrochée à quelque chose qui ne s'est jamais tendu vers moi en retour.
Mais même s'il n'avait pas disparu avant le diagnostic, lui aurais-je dit ?
Nous sommes mariés, certes, mais uniquement sur le papier. Dans les faits, ça fait trois ans que je dors dans ma propre chambre, trois ans que je suis une épouse en théorie seulement. Je n'étais qu'un pion dans une partie jouée entre mon père et Knox… et même si j'aimais Knox depuis mes dix-huit ans, son amour n'a jamais fait partie du contrat.
Soudain, la sonnette retentit.
Je sursaute, et pendant un instant, juste un instant, l'espoir me traverse la poitrine, vif et douloureux.
"Knox ?" je dis en traversant la pièce, mon cœur me trahissant avec la plus infime lueur d'anticipation, assez pour que je me déteste avant même que ma main atteigne la poignée. "C'est toi ?"
J'ouvre la lourde porte en bois…
… et je vois Becca Chastain appuyée contre le chambranle comme si la maison lui appartenait, à elle. Ses longs cheveux blonds cascadent sur ses épaules, ses lèvres sont d'un rouge audacieux et assumé. Elle n'hésite même pas : elle passe devant moi en glissant comme si je n'existais pas, ses talons claquant sur le sol avec une assurance que je n'ai jamais eue dans cette maison.
"Mon Dieu, tu pensais vraiment qu'il allait venir," dit Becca, son regard bleu vif balayant les bougies, la table intacte, tous les efforts que j'avais faits pour quelqu'un qui n'avait même pas pris la peine d'appeler. "C'est pathétique."
Je ne lui réponds pas, parce qu'il n'y a rien à dire qui ne sonnerait pas ridicule face à quel point elle a raison. Je choisis plutôt un calme glacial, m'obligeant à garder une voix posée.
"Si tu es venue te réjouir, ne perds pas ton temps, Becca."
"Oh, chérie," dit-elle doucement en se retournant vers moi. "Je ne suis pas venue me réjouir… mais j'apporte des cadeaux."
Elle sourit et plonge la main dans son sac avec une précision désinvolte qui me serre la poitrine.
Pendant quelques secondes de grâce, je fixe le bâtonnet en plastique qu'elle tient sans comprendre ce que je vois, je cligne bêtement des yeux, et puis je réalise.
C'est un p****n de test de grossesse… et il y a deux lignes bien nettes.
Positif.
Malgré le choc, je sais qu'il n'y a qu'une seule raison pour laquelle elle me montre ça.
"Non," je dis, même si le mot ne porte aucune conviction. "Ce n'est pas de Knox."
"Si," répond-elle en m'observant attentivement, comme si elle voulait voir exactement à quel point ça fait mal. "C'est bel et bien le sien."
Mes doigts se referment dans mes paumes, les ongles entamant la peau. "Tu mens."
"Ah bon ?" Becca penche la tête. "Tu croyais vraiment que Knox se privait, juste parce que tu te privais, espèce de frigide ? S'il te plaît. Tu sais très bien que ton mariage n'est qu'une farce."
Je m'oblige à ne pas réagir. "Alors pourquoi es-tu là ?"
"Parce que j'en ai assez d'attendre." Elle s'approche, assez près pour que je sente son parfum musqué. "Et lui aussi."
Elle plaque une liasse de papiers contre ma poitrine. Je baisse les yeux dessus, les mots se brouillant devant moi.
Dissolution de Mariage.
Ma gorge se serre. "Il n'est pas venu me les donner lui-même ?"
Les lèvres pleines de Becca s'étirent en un sourire. "Pourquoi l'aurait-il fait ? Tu n'as jamais été destinée à être à lui pour toujours… moi et le bébé, c'est notre rôle."
Les mots 'jamais' et 'pour toujours' me frappent plus fort que tout le reste, plus fort même que le mot 'divorce'. Même si j'avais accepté les termes impersonnels de notre arrangement, j'ai toujours aspiré à ce que Knox m'aime en retour, j'ai toujours espéré qu'un jour ce mariage deviendrait vrai.
Une douleur aiguë et désormais familière me traverse l'estomac, et les mots du médecin me reviennent :
Cancer agressif. Quarante pour cent de chances.
"Je veux le voir," je dis doucement.
Becca hausse un sourcil. "Pourquoi ?"
Je soutiens son regard. "Parce que quoi qu'il arrive, je suis encore sa femme, et je vais mettre fin à ce mariage comme il se doit."
Pour la première fois, Becca hésite, puis elle rit. "Très bien. Il est à un rassemblement que tu ne connais pas, en dehors de la ville. Je te conduis, et tu rentres en Uber pour commencer à faire tes valises… tu peux foutre le camp de ma maison."
Lentement, j'enfile mes chaussures et un manteau. Mon regard s'arrête sur les papiers posés sur la table près de la porte.
Dix ans à l'aimer, et trois ans de mariage, le tout réduit à deux pages d'encre et deux signatures.
"Bon anniversaire, Knox," je murmure. "J'aurais voulu ne pas t'aimer, mais je t'aime. Putain."
Je souffle, puis je suis la maîtresse de mon mari par ma propre porte d'entrée.
