Lis encarava a porta da biblioteca. Atrás dela, Dante discutia com um dos advogados. As vozes eram abafadas, mas o tom ríspido, cortante. Ela não queria ouvir — e ao mesmo tempo, queria saber de tudo. A cada segundo, algo dentro dela sangrava, e não era apenas a saudade da filha. Era a certeza de que, por mais que lutasse, aquele mundo parecia querer esmagá-la.
Desde a audiência, Dante não a olhava da mesma forma. E aquilo a desconcertava. Era como se ele a visse — de verdade — pela primeira vez, não como ameaça ou inconveniente, mas como mulher, como mãe, como ferida aberta.
O clique da porta interrompeu seus pensamentos.
Dante saiu da biblioteca com as mangas da camisa arregaçadas, a gravata solta no pescoço e os olhos cravados nela. Um calor estranho subiu pela espinha de Lis, mas el
