O amanhecer sobre o morro parecia uma ferida aberta. A chuva cessara, mas o chão ainda brilhava com a mistura de sangue e água. O som dos helicópteros havia desaparecido, deixando apenas o eco distante das sirenes. O fogo nos becos se apagava aos poucos, mas o cheiro de pólvora ainda impregnava o ar, denso, sufocante.
Bela acordou com o corpo pesado, o rosto colado ao lençol úmido de lágrimas. A noite anterior voltava em flashes — o túnel, o tiroteio, o sangue, o olhar de Alex sendo levado algemado sob a chuva. O coração dela parecia bater em outro ritmo, um compasso lento, quase quebrado.
Dona Cida entrou no quarto com um café preto fumegante.
— Força, minha filha. — disse, com a voz mansa. — O sol nasceu.
— Mas ele não. — respondeu Bela, a voz embargada.
A velha suspirou.
— Falam q
