Carla Narrando
Eu ainda lembro direitinho da nossa conversa na garagem da minha casa, como se tivesse gravado na pele. Eu e o Carioca, não, o Caio, porque foi ali que ele pediu pra eu chamar ele assim. A garagem tava meio escura, só a luz amarela pendurada, cheiro de concreto e gasolina, aquele silêncio que parece que escuta o coração da gente bater mais alto.
Ele encostou no carro, cruzou os braços e me olhou daquele jeito sério que só ele tem. Eu fiquei nervosa, mexendo no dedo, sem saber se sorria ou se respirava.
— Carla, deixa eu trocar uma ideia contigo.
Na hora meu estômago gelou.
— Fala — respondi, tentando parecer tranquila.
Ele chegou mais perto, invadiu meu espaço sem pedir licença. Não foi invasivo, foi firme. Presença. Caio é isso.
— A gente já tá se curtindo, teu pai
