Ela começou a andar pela sala, as mãos no cabelo, os passos duros, o salto batendo no mármore como martelo de sentença.
— Você não fez isso. — disse, virando pra mim. O olhar era puro fogo. — Me fala que você não fez isso, Maximiliano!
Cruzei os braços, encostei na mesa e só observei.
— Fiz.
— Você registrou essa loucura?! — a voz dela subiu, trêmula. — Diz o quanto é, vai! Quanto é pra anular essa porcaria?!
Dei um meio sorriso, provocante. — Depende.
— Depende? — ela gritou. — Do quê, c*****o?!
— De você querer mesmo sair. — disse, baixo, calmo, o tipo de calma que enfurece.
Peguei o papel de novo, folheei devagar, como quem lê um poema, e acrescentei: — Mas se for insistir, o valor é simbólico: cento e cinquenta mil.
Ela piscou, como se não tivesse ouvido direito.
— Cento e...
