O salão reservado do hotel brilhava em flashes de fotógrafos. Patrícia Ford, agora assumida como Viúva n***a, erguia a taça de champanhe ao lado de Marcelo Valença. O vestido preto justo abraçava seu corpo como segunda pele, e o sorriso gelado era o retrato da vingança.
Marcelo a puxou pela cintura, e, diante das câmeras, selaram um beijo calculado. Não era amor. Era arma. O estalo dos flashes transformou aquele beijo em manchete instantânea:
“Valença e Ford celebram aliança definitiva.”
Ela sorriu para as lentes, saboreando o momento como quem prova veneno e o chama de vinho. O salão inteiro acreditava que estava diante de uma mulher vitoriosa. Mas dentro dela, algo sussurrava diferente: aquela não era glória, era prisão.
Do outro lado da cidade, em um quarto sujo de hotel, a cena che
