A noite caiu sobre São Paulo com o peso de uma tempestade sufocada, sem trovões, apenas a escuridão carregada. No alto do hotel onde se isolava desde a morte de Marcelo, Patrícia Ford, agora chamada de Viúva n***a pelos jornais, permanecia diante da janela, um copo de uísque intocado na mão.
O reflexo no vidro mostrava não a mulher deslumbrante que sempre fora capa de revista, mas uma sombra quebrada, marcada pelo sangue de quem morreu por ela. O vestido preto ainda lhe colava à pele, como se tivesse se fundido ao luto.
A porta rangeu. O som foi suficiente para arrepiar-lhe a espinha.
— Não precisa se levantar. — a voz grave cortou o silêncio.
Patrícia virou-se lentamente. Antônio Boaz estava ali, encostado na moldura da porta, os olhos faiscando como brasa prestes a consumir tudo. A
