— O problema é comigo? — perguntei, chegando perto, falando baixo, mas com aquele tom que faz todo mundo prestar atenção.
Ele negou com a cabeça, gaguejando, pedindo desculpa.
Deixei claro que da próxima vez ia ser diferente. Não encosto nos moradores à toa. Não mexo com quem trabalha certo. Mas falta de respeito eu não aceito.
— Todo mundo aqui come do mesmo pão. Inclusive você — falei antes de ir embora.
De volta pra boca, passei o olho nos moleques. Tinha dois fumando maconha em horário de plantão. Mandei largarem o bagulho e irem lavar o rosto. Não gosto de soldado chapado na função.
A vida na boca é assim: controle, vigilância, cálculo. Se eu fraquejar um segundo, a polícia leva. Se eu aliviar demais, os inimigos invadem. Se eu vacilar com os meus, os moleques perdem o respeito.
