O cheiro de pólvora não sai da minha cabeça.
Já tomei dois banhos desde que voltei, mas parece que tá grudado na pele, no pulmão, na alma inteira. Abro a janela do quarto achando que o ar fresco vai ajudar, mas é tudo abafado, pesado.
A vista do morro é sempre a mesma: vielas apertadas, telhado torto, gente acordando cedo pra trabalhar ou pra fofocar da vida dos outros. A diferença é que, hoje, tudo parece mais sufocante.
Meu cigarro queima entre os dedos. Nem sinto o gosto. Fumo só pra ocupar as mãos.
O sono não vem faz dias. O corpo tá cansado, mas a cabeça não para um segundo. Fica girando como um disco riscado, voltando sempre pro mesmo lugar.
Nela.
Na Luna.
Na menina que entrou na minha vida de um jeito que eu não tava preparado.
Não é amor. Sei que não é. Amor eu nunca tive,
