A noite no Complexo da Maré não conhecia o silêncio. Enquanto o Turano vivia sob uma vigília tensa e silenciosa, a base de operações de Abutre pulsava com um excesso obsceno. A mansão, encravada no coração do domínio dele, era um monumento à impunidade: mármore, luzes neon e o som ensurdecedor de um funk proibidão que tremia as janelas de vidro fumê.
Lá dentro, o cenário era de uma orgia sem controle. O cheiro de pólvora e suor misturava-se ao perfume barato e ao odor doce da maconha de elite. Vapores armados com fuzis banhados a ouro circulavam entre as mesas repletas de garrafas de uísque importado, enquanto mulheres, trazidas de vários pontos do Rio, dançavam sobre os móveis, entregues ao ritmo e ao consumo de carreiras de pó espalhadas em bandejas de prata.
Abutre estava sentado em u
