A noite se debruçava sobre a fazenda com a lentidão dos amores antigos.
O vento soprava entre as roseiras, arrastando o perfume adocicado das flores que insistiam em viver mesmo depois da última geada.
A lua, redonda e cheia, parecia uma testemunha silenciosa, cúmplice do que prestes a acontecer e, ao mesmo tempo, guardiã do segredo que o tempo não conseguiu enterrar.
Felipe estava encostado na balaustrada da varanda, os cotovelos apoiados na madeira escura e os olhos perdidos no horizonte. O som dos grilos se misturava ao ruído distante do rio.
As mãos dele ainda carregavam o cheiro de terra e tinta , havia passado o dia ajudando os trabalhadores a restaurar o galpão.
Era um gesto pequeno, quase banal, mas, para Rosa, era o tipo de cuidado que nunca vira antes naquele homem.
Ela sur
