O dia amanheceu devagar, como se o sol tivesse receio de atravessar as cortinas de linho branco.
Na cobertura, o ar cheirava a café fresco, maresia e um toque distante de lavanda, perfume de lençol limpo e promessa de recomeço.
Virgínia estava sentada à mesa, o olhar fixo na xícara, girando a colher como quem tenta dissolver os próprios medos junto ao açúcar.
Do outro lado, Rubens observava em silêncio, a camisa aberta no peito largo, o cabelo ainda úmido do banho.
Ele não disse nada por alguns minutos, só a olhou com a serenidade de quem entende que o amor, às vezes, é feito de esperas silenciosas.
— Você não dormiu — disse ele, com a voz baixa e grave.
— Tive medo de fechar os olhos — respondeu ela, sem levantar a cabeça. — Medo de sonhar com o que posso perder.
Rubens se aproximo
