A casa do juiz Matheus era feita de silêncios.
Silêncios antigos, profundos, que ecoavam entre os móveis polidos e as cortinas sempre entreabertas.
Desde a morte de Cláudia, sua esposa, o som parecia ter se mudado dali, as risadas, as conversas de fim de tarde, até mesmo o barulho dos talheres à mesa tinham desaparecido.
Ficara apenas o som do vento atravessando as frestas, e, às vezes, o farfalhar das folhas no quintal.
Mas, naquela tarde, algo mudou.
Antes mesmo de abrir a porta, Matheus ouviu.
Risos.
Pequenos, leves, como os de um passarinho descobrindo a própria voz.
Por um instante, pensou estar alucinando.
Mas, quando empurrou a porta e o som se espalhou pelo corredor, o coração dele se desfez em um misto de espanto e ternura.
— João? — chamou, a voz rouca.
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