medicioa

terceiro

Na manhã seguinte....

Pov's Khadija.

Estados Unidos. 🏥 Nova York. 07:30 AM.

Resolvo esquecer a frustração de ontem e recomeçar do zero hoje.



Sinto-me mais confiante. Piso firme com o salto pelos corredores do hospital.

Ignoro os olhares que recebo, por causa do meu hijab, conforme passo.

Sigo adiante, até que esbarro com um dos residentes.

— Doutor Dylan, está a esperando na sala cirúrgica.– recebo o prontuário.

Analiso a ficha do paciente. Homem de 68 anos, com coração crescido. Diabético.

— Sala cirúrgica?– sussurro perdida.

— Anda, não fica aí parada.— o médico me chama, e vou atrás.

Quando entro na sala de cirurgia, sou o centro das atenções.

Doutor Dylan já está todo empacotado; com luvas, máscaras, óculos de proteção.

— Ajeitem ela.— ele manda, e as enfermeiras vem até mim. — Hoje você vai ser a minha assistente, muçulmana.

O tom rouco dele percorre, e escuto a ironia.

Recebo todo preparo adequado. Desde das limpezas das mãos, até touca e outros meios que uma profissional precisa para está no centro cirúrgico.

Me posiciono ao lado do meu chefe.

— Doutor, são 07:46 AM.— a enfermeira avisa.

— Vamos iniciar, temos 18 horas pela frente.— ele entreolha para mim, com sarcasmo.

Penso mentalmente. Eu não comi nada nesta manhã. Finjo normalidade, embora esteja suando frio.

— Espero que você não vomite, muçulmana.

Doutor Dylan tira sarro, marcando a região no qual vai abrir o paciente.

— Bisturi.— ele pede, estendendo a mão.

Fico paralisada, com os pensamentos distantes. É um paciente homem. Então me travo, pois vou ter que quebrar um preceito da minha religião.

— Tô falando com você, muçulmana.

— Ah sim, desculpe doutor.— me direicono para pegar na bandeja que uma das enfermeiras segura.— Está aqui.— estendo.

— Esse não.— o cirurgião nega.— É o mais fino.

Retorno novamente para buscar. Arregalo os olhos, vendo a postura nada ética do doutor Dylan, quando recebe nas mãos...

– Tá aqui doutor, seu copo de uísque.

— Obrigado Candice, você é dez.— o médico a elogia, piscando o olho para enfermeira loira.

As outras duas enfermeiras entreolham para mim, como se não aprovasse a atitude.

— Este lugar tá muito em silencioso, coloca uma música. — ele ordena, tirando a máscara para beber.

— Doutor...— procuro pronunciar, mas sou interrompida.

— O quê é?— sou intimidada com seus olhos afiados.

— Queria pedir permissão para abrir o paciente.

— Tá bom, já que não tem medo de sangue — o próprio aceita e a reajo surpresa, quando me entrega o bisturi.– Mas qualquer errinho bobo, eu posso f***r com a sua residência. Fica ligada!

Toda vez que o chefe cirurgião fala comigo, é nesse tom de ameaça. Até o jeito de como ele me olha, há um ar de preconceito.

Me posiciono para realizar o procedimento. Sempre fui ótima nas minhas aulas práticas, mas não era um corpo de verdade, e sim, um boneco como demonstração.

Fico sendo observada pelo doutor Dylan, enquanto realizo o corte. As minhas mãos tremem um pouco, mas o meu chefe intervém, me passando confiança.



Quando finalizo, escuto:

— Ótimo trabalho, muçulmana.

Por incrível que pareça, sou elogiada, por quem eu menos espero. Até sorrio fraco, orgulhosa de mim mesma.

— Mas não pense que isso vai chegar no nível, onde você chegará no meu patamar.— ele logo corta as minhas expectativas.— Não é meninas?

— Doutor Dylan é melhor cirurgião, não tem como ele.— enfermeira afirma e os dois trocam sorrisos.

E isso aumenta mais o ego do médico, que fica deslumbrado com os comentários.

Fico apenas calada, nem respondo, não quero ser repreendida igual ontem.

As horas se passam e me preocupo, é um procedimento complicado e doutor Dylan está bebendo, como se tivesse numa festa.

A música alta toca dentro da sala cirúrgica, sendo impossível a comunicação.

Até que um dos bisturi, acaba atingindo uma parte do órgão e furando, fazendo surgir uma hemorragia. Ele manda abaixar o som.

— Pressão arterial caindo!— enfermeira alerta, enquanto analisa na tela.— Pressão arterial 8/4.

Ele tenta estancar, colocando o máximo de gases. O ajudo, mas os batimentos cardíacos acabam caindo pro zero.

Nos até tenta reanimar o paciente, mas....

— Hora da morte....— a enfermeira vai pronunciar.

— Deixa que muçulmana fala.

O médico entreolha para mim, passando a responsabilidade tão difícil.

Nenhum médico gosta de ver seu paciente morrer.

Eu perco a voz, passa inúmeros questionamentos pela minha cabeça. Será que foi negligência?

— Hora da morte...— fecho os olhos, soando com a voz trêmula — 17:30.

Doutor Dylan se retira sala, saindo normalmente. As enfermeiras ficam para limpar e eu permaneço paralisada.

Vários erros aconteceram nessa cirurgia. E saio, arrasada, pelos corredores.

Esbarro com o meu chefe, que está com o prontuário na mão e me entrega.

— Você vai informar os familiares do paciente, boa sorte.

— Por quê eu?— questiono, olhando-o insegura.

— Eu não tenho paciência para ficar ouvindo choro. É melhor não chorar junto.— seus olhos me provocam.

Ele passa por mim, cheirando a bebida.

Suspiro fundo, sentindo uma revolta dentro de mim, como médica.

Vou andando, indo até sala de espera, onde vejo: os filhos do paciente, a esposa, a mãe. Todas essas pessoas perderam um ente querido.

— Eu sou a doutora Khadija, eu acompanhei a cirurgia. Lamentavelmente, houveram complicações durante o procedimento e o paciente Klaus Kevin veio ao óbito.

Informo. E me seguro para não chorar, ao presenciar de perto o sofrimento daquela família.