A chuva não caía. Ela desabava, como se o céu tivesse engolido a dor de Sofia e devolvesse tudo em prantos.
O limpador do para-brisa m*l dava conta; a estrada brilhava em reflexos de luz e água, e o volante tremia sob as mãos dela.
No banco do passageiro, o caderno — agora pesado, sagrado, vivo — abrigava o Aurora, o último pedaço da verdade que ainda respirava.
O rádio chiava, mas ela não desligava.
Talvez, em algum ruído, ouvisse o nome dele.
— Lorenzo… — sussurrou, o som engolido pelo motor.
No alto do prédio, Lorenzo ainda observava a cidade.
A tempestade fazia o vidro tremer. A ausência dela fazia o peito doer.
Helena se aproximou, com o semblante de quem já viu o mundo despencar e ainda escolheu ficar de pé.
— Você mandou ela sozinha — disse, sem acusar.
— Eu deixei ela ser
