Maya
Faz dois dias desde o baile.
Eu acordo com um enjoo estranho, um gosto amargo na boca. Viro pro lado na cama e o quarto gira devagar, como se eu estivesse bêbada. Mas não tô.
Corro pro banheiro e m*l dá tempo de ajoelhar. Vomito tudo. Arde. Meus olhos lacrimejam. Meu estômago contrai de novo, vazio, mesmo sem ter mais nada pra sair.
— Maya? — escuto a voz da minha mãe do lado de fora.
Eu puxo descarga rápido, lavo o rosto.
— Tô bem!
Mentira.
Saio do banheiro tentando parecer normal, mas minhas pernas estão moles. Minha mãe me olha de cima a baixo, desconfiada.
— Você tá pálida.
— Deve ser virose.
— Você não comeu quase nada ontem.
— Eu sei, mãe.
Ela se aproxima, toca minha testa.
— Não tá com febre… mas não tá normal também. Vou marcar médico.
— Não precisa! — respondo
