Ele me Rejeitou, A Lua Me Salvou

O Silêncio da Alcateia

Elara

O amanhecer chegou frio demais para o início do verão.

Elara percebeu antes mesmo de abrir os olhos. A cabana onde sempre vivera — pequena, de madeira clara e com o cheiro constante de ervas secas penduradas no teto — parecia diferente. Vazia. Não fisicamente, mas de algo mais profundo. Como se a própria energia do lugar tivesse sido arrancada junto com o vínculo.

Seu peito doía.

Não era apenas lembrança. Era uma pontada constante, lenta, como uma ferida que se recusava a fechar. Ela levou a mão ao coração e tentou respirar fundo. O ar entrou difícil. A loba dentro dela não respondia como antes; estava quieta, recolhida, quase adormecida.

— Eu sei… — sussurrou para si mesma, com a voz rouca. — Eu também sinto.

Ela demorou para se levantar. As pernas pareciam fracas, e por um momento teve medo de cair antes mesmo de chegar à porta. Quando finalmente saiu, o sol recém-nascido iluminava o pátio central da Alcateia Lua Prateada.

E então vieram os olhares.

Primeiro discretos. Depois evidentes demais para fingir não notar.

Duas jovens que carregavam cestos de frutas cessaram a conversa ao vê-la. Uma delas inclinou a cabeça, cochichando algo perto do ouvido da outra. O murmúrio chegou até Elara, baixo, mas suficiente.

— É ela. — A rejeitada.

Elara manteve o rosto neutro e continuou andando.

Ela já esperava comentários, mas não esperava o silêncio. Lobos que a cumprimentavam todos os dias desviavam o olhar. Um guerreiro que sempre lhe pedia bandagens quando voltava dos treinos passou por ela como se fosse invisível. Até as crianças — as mesmas que corriam até sua porta para ganhar biscoitos de mel — foram puxadas pelas mães para o outro lado do caminho.

Como se ela fosse uma doença.

O estômago revirou.

Ela seguiu até a casa das curandeiras, onde ajudava desde a adolescência. O cheiro familiar de lavanda e hortelã normalmente a acalmaria. Naquele dia, porém, encontrou as duas anciãs conversando em voz baixa. Elas pararam quando Elara entrou.

— Bom dia — disse, tentando soar normal.

Uma delas, Anciã Mereth, respondeu com um aceno curto. — Você deveria descansar mais.

— Eu estou bem. Posso preparar as infusões e separar as ervas para o treino dos guerreiros.

A outra anciã trocou um olhar com Mereth. — Não será necessário hoje.

Elara franziu a testa. — Mas… sempre faço isso.

— Hoje não — repetiu Mereth, evitando encará-la diretamente. — Talvez seja melhor permanecer em sua cabana por alguns dias.

O significado atingiu como outra lâmina.

Não era preocupação. Era afastamento.

— A senhora… está me proibindo de ajudar? — perguntou baixo.

Nenhuma respondeu imediatamente. O silêncio confirmou tudo.

— Alguns acreditam — disse por fim a segunda anciã, cautelosa — que o rompimento do vínculo pode deixar resquícios de energia instável. Até entendermos melhor… é mais prudente manter distância.

Elara sentiu a garganta fechar.

Ela dera anos àquele lugar. Cuidara de ferimentos, febres, partos. Passara noites acordada ao lado de lobos feridos. Agora era tratada como risco.

— Entendo — mentiu.

Virou-se antes que as lágrimas surgissem.

Do lado de fora, o ar parecia ainda mais pesado. Ela caminhou sem destino pelo território, tentando ignorar o vazio crescente dentro do peito. Cada passo a levava inevitavelmente ao centro da alcateia — o campo de treino.

O som de espadas de madeira colidindo ecoava.

E ele estava lá.

Kael Blackwood movia-se com segurança, orientando guerreiros mais jovens. O sol destacava seus cabelos escuros e o brilho dourado dos olhos. Ele parecia… normal. Intacto. Como se a noite anterior não tivesse acontecido.

Elara parou sem perceber.

Por um breve instante, Kael a viu.

O olhar dele endureceu. Não houve dor, nem saudade — apenas incômodo. Como alguém que observa algo inconveniente demais para enfrentar.

Uma loba de cabelos claros se aproximou dele logo depois, entregando-lhe água. Ela tocou o braço de Kael de maneira íntima demais para ser casual. Ele não se afastou.

O coração de Elara falhou uma batida.

Os guerreiros notaram sua presença e o treino diminuiu. Cochichos começaram outra vez. O calor da vergonha subiu por seu rosto.

Kael falou alto o suficiente para todos ouvirem: — O treino terminou por hoje.

Mas ele não foi até ela.

Ele virou as costas.

A mensagem foi clara.

Elara saiu antes que alguém dissesse algo pior. O caminho até sua cabana pareceu mais longo do que nunca. Cada passo confirmava a verdade que ela tentava negar: não tinha mais lugar ali.

Ao entrar, finalmente permitiu que as lágrimas caíssem. Não houve soluços, apenas um choro silencioso e exausto. Sentou-se no chão, encostada na porta fechada, abraçando os joelhos.

Horas passaram.

O sol subiu alto e começou a descer quando percebeu algo novo — frio demais dentro do próprio corpo. Tremores leves começaram em suas mãos.

A dor do vínculo rompido piorava.

Ela tentou beber água, mas suas mãos tremiam. A respiração ficou irregular e imagens confusas surgiram em sua mente: olhos desconhecidos, uma floresta escura, a sensação de estar sendo chamada por algo distante.

— Não… — murmurou.

Não sabia se era febre, loucura ou a lua ainda ligada a ela de alguma forma.

Anoiteceu rapidamente. A lua crescente apareceu entre as árvores, branca e silenciosa. Elara se aproximou da pequena janela e a observou por longos minutos.

Na noite anterior, ela acreditara que a lua havia sido c***l.

Agora, pela primeira vez, pensou outra coisa.

Talvez não fosse punição. Talvez fosse empurrão.

Ela virou o olhar para o interior da cabana: a cama simples, a mesa, os frascos de ervas, as lembranças de uma vida inteira construída ali.

E percebeu.

Nada daquilo ainda era dela.

A alcateia não a expulsara oficialmente… mas também não a queria mais.

O silêncio dizia tudo.

Elara limpou o rosto, respirou fundo e abriu o pequeno baú aos pés da cama. Separou algumas roupas, um manto grosso e poucas ervas que poderiam ajudá-la a sobreviver fora do território.

Se ficasse, morreria aos poucos.

Se partisse… ao menos escolheria sua própria dor.

Pela primeira vez desde a rejeição, seu coração não pesou tanto.

Ela não sabia para onde iria.

Mas sabia que não ficaria.