REFÉM DO CARRASCO

02

Carrasco Narrando

Meu nome é João Pedro. Mas quase ninguém me chama assim.

No Cantagalo, meu nome é Carrasco.

Tenho vinte e sete anos e sou o dono deste lugar. Não precisei herdar posição, sobrenome importante ou esperar alguém me entregar poder. Construí o meu nome do jeito mais difícil e aprendi cedo que, neste mundo, respeito não se pede.

Conquista-se.

Ou se impõe.

Estou sentado na cadeira atrás da minha mesa, observando o movimento pela janela aberta. Daqui de cima consigo enxergar boa parte do morro. Conheço essas ruas, essas vielas, cada caminho que leva para dentro e cada saída que alguém poderia tentar usar para escapar.

Gosto de saber onde estou pisando.

Gosto ainda mais de saber quem está pisando no meu território.

Meu celular vibra sobre a mesa.

Ignoro.

Ele vibra novamente.

Pego.

— Fala.

— Carrasco.

Reconheço a voz de um dos homens que trabalha comigo.

— O que foi?

— Deu problema lá embaixo.

Endireito o corpo.

— Que tipo de problema?

— Ainda não sei. Da Vasco está indo ver.

— Então espera ele chegar.

Desligo.

Não gosto de informação pela metade.

Principalmente quando envolve meu território.

Coloco o celular sobre a mesa e volto a olhar pela janela.

O Cantagalo está movimentado.

Gente passando, comércio funcionando, crianças correndo pelas ruas, motos subindo e descendo. É uma rotina que parece comum para quem olha de fora.

Para mim, cada movimento importa.

Aprendi isso cedo.

Também aprendi que confiança é uma coisa cara.

E eu não distribuo a minha.

Poucas pessoas têm minha confiança de verdade.

Uma delas é Otávio.

Da Vasco.

Meu sub.

Meu braço direito.

Ele tem vinte e oito anos, um ano a mais que eu, mas às vezes parece ter vivido dez anos a mais. É mais paciente, pensa antes de agir e costuma enxergar problemas onde eu ainda não estou procurando.

Também é um vascaíno doente.

Do tipo que consegue transformar qualquer conversa em discussão sobre futebol.

Eu já perdi a conta de quantas vezes mandei ele calar a boca por causa do Vasco.

Ele nunca cala.

Ouço duas batidas na porta.

— Entra.

Da Vasco aparece.

Camisa escura, boné e aquela expressão séria que ele usa quando alguma coisa está incomodando.

— Precisamos conversar.

— Senta.

Ele fecha a porta atrás de si e vem até a mesa.

— Descobrimos mais uma coisa.

— Sobre o quê?

Ele coloca o celular sobre a mesa.

— O caso do Eduardo.

Olho para ele.

— O desaparecido?

— Esse mesmo.

Não digo nada.

Esse nome já circula há dias.

A imprensa fala.

A polícia fala.

A família fala.

E agora ele está chegando até mim de uma forma que não me agrada.

— O que tem ele?

Da Vasco apoia as duas mãos na mesa.

— Estão tentando jogar a culpa no Cantagalo.

Minha mandíbula trava.

— Eu sei.

— Não. Agora temos certeza.

Pego o celular dele.

Há algumas imagens.

Fotografias.

Horários.

Placas.

Informações que, isoladamente, não significam muita coisa.

Juntas, começam a formar uma história.

Uma história conveniente demais.

— Quem está fazendo isso?

— Ainda não sabemos.

Levanto os olhos.

— E você acha que é alguém de dentro.

— Não acho.

Ele faz uma pausa.

— Tenho quase certeza.

Coloco o celular sobre a mesa.

— Quase?

— Ainda falta uma peça.

— Qual?

— Descobrir quem está passando as informações.

Fico em silêncio.

Não gosto dessa situação.

Inimigo de fora eu conheço.

Traidor de dentro é diferente.

Quem está de fora precisa encontrar uma brecha.

Quem está dentro já sabe onde ela existe.

— Quantos chefes estão envolvidos nisso?

— Ainda não sabemos.

— Quero saber.

— Estou correndo atrás.

— Corra mais rápido.

Da Vasco solta uma risada curta.

— Você está paciente hoje.

— Não estou.

— Percebi.

Ele pega o celular novamente.

— Tem outra coisa.

— Fala.

— Uma jornalista começou a fazer perguntas sobre o desaparecimento.

Franzo a testa.

— Jornalista?

— Marcela Barreto.

O nome não significa nada para mim.

— Quem é?

— Recém-formada. Vinte e um anos. Está começando agora. Pelo que conseguimos levantar, está tentando ganhar espaço fazendo matéria investigativa.

— E o que ela quer?

— O mesmo que todo mundo.

— Resposta?

— Aparentemente.

Levanto-me.

Caminho até a janela.

— Ela esteve aqui?

— Ainda não.

Olho para baixo.

— Então não quero problema.

— Também não quero.

— Descobre quem está alimentando essa mulher com informação.

Da Vasco fica alguns segundos em silêncio.

— E se ela vier?

Viro o rosto na direção dele.

— Aí a gente conversa.

Ele assente.

É assim que funciona entre nós.

Eu não preciso explicar tudo.

Ele entende.

Da Vasco se levanta.

— Vou resolver.

— Otávio.

Ele para na porta.

— Sim?

— Descobre quem está por trás dessas provas.

Ele me encara.

— Vou descobrir.

A porta fecha.

Fico sozinho novamente.

Pego um cigarro, mas não acendo.

Apenas seguro entre os dedos enquanto penso.

Eduardo desaparece.

As evidências começam a apontar para o meu território.

Uma jornalista aparece fazendo perguntas.

E alguém dentro da própria estrutura está movimentando peças sem que eu saiba.

Não gosto disso.

Não gosto nem um pouco.

Meu celular vibra.

Dessa vez, atendo imediatamente.

— Fala.

— Carrasco, chegou uma informação.

— Manda.

— A jornalista está subindo.

Meu olhar endurece.

— Quem?

— Marcela Barreto.

Fico parado.

— Tem certeza?

— Tenho.

Desligo.

Olho novamente pela janela.

Lá embaixo, o movimento continua.

Mas agora minha atenção está em outra coisa.

Uma jornalista está entrando no meu território.

E eu quero saber exatamente por quê.