Elisa respirou fundo, a voz quebrada.
— Mesmo se eu quisesse… Dante nunca me deixaria ir. Ele jamais daria o divórcio.
Helena riu.
Baixinho.
Com um prazer que não combinava com o assunto.
— Divórcio? Ah, minha querida… — ela levantou o queixo de Elisa com um dedo. — Seus documentos eram falsos. Elisa Villar não existe.
A mulher sorri.
Largo.
Controlado.
— Você nunca foi casada com ele.
O silêncio pesou. Pesou tanto que pareceu dobrar o ar do quarto, como se tudo desmoronasse ao redor dela sem fazer barulho.
Elisa piscou.
Uma. Duas vezes. A respiração curta, como se tivesse esquecido como se respirava.
— C-como assim…? — a voz saiu quase infantil, fraca, sem força. — Não… não é possível… mãe, o que…?
Helena inclinou a cabeça, com uma suavidade ensaiada, como se estivesse expli
