Lobão
Eu sempre soube contar.
Contar dinheiro, contar munição, contar homem no posto, contar passo em beco escuro. Contar risco. Contar silêncio. No morro, quem não conta direito… é contado depois, num velório de porta fechada.
Mas naquela noite eu estava contando outra coisa.
Culpa.
E culpa é o tipo de número que não fecha nunca.
Voltei da casa do chefe com o recado queimando atrás dos olhos: a menina virou moeda política. Não era novidade, eu já tinha sacado. A novidade era o tamanho do apetite em volta. Rival, polícia de recado, curiosos com celular, e o próprio patrão querendo usar a peça como se fosse dele.
Como se tudo fosse dele.
A base estava acordada demais. Homens andando pra lá e pra cá, rádio cuspindo código quebrado, cheiro de cigarro e café velho. A rotina de guerra é
