Assim que coloquei os pés em casa, minha mãe veio correndo me abraçar com o terço de madrepérola enrolado na mão. Agachei e abracei minha velha pois eu sabia o tormento que ela deve ter sentido sem saber se o filho voltaria para casa. Eu assisti durante anos ela fazer o mesmo com meu pai, toda vez que ele tinha algum confronto com a polícia ou com as facções rivais aquela cena se repetia. Junto dela, esperei por ele vez após vez, mesmo não sentindo nada por aquele homem que me educava debaixo de porrada, humilhação e sermões que nem ele mesmo seguia. Nós o esperávamos abrir a porta da antiga casa todas as vezes, meu pai sempre voltava e mandava minha mãe preparar café pra ele. Até que um dia a porta não se abriu e ele não voltou mais. Meu pai morreu em um confronto contra a galera da Chacr
