CAPÍTULO 35
Algumas dores têm nome, voz... e perfume francês.
O restaurante era o mesmo dos domingos em que ele fingia ter rotina.
Pequeno, aconchegante, paredes com fotografias em preto e branco e trilha instrumental suave.
Um lugar para esquecer o mundo. Ou fingir que havia esquecido.
Max entrou sem pressa.
— Mesa para um — disse ao garçom.
James o reconheceu imediatamente.
— Claro, doutor. Sua mesa habitual está livre.
Max assentiu e caminhou até o canto mais discreto do salão.
Sentou-se. Ajustou o guardanapo no colo.
Quando o garçom se aproximou para anotar o pedido, Max abriu a boca para falar, mas foi interrompido por uma voz que surgiu atrás dele. Baixa. Precisa. Invasiva.
— Frango grelhado. Arroz branco. Salada sem molho. E vinho branco seco. Como ele.
Max fechou os o
