O quarto simples, com paredes claras e cortinas leves, estava silencioso.
Anne sentou-se no chão, o caderno de desenho aberto sobre os joelhos, os lápis espalhados ao redor como uma bagunça familiar.
A camiseta de Lord ainda a envolvia, mesmo com o moletom dobrado ao lado.
O cheiro dele grudado na pele, no tecido, na mente.
As palavras da mãe ecoavam dentro dela como uma batida surda.
“Ele não é o tipo de homem que ama.
Ele é o tipo que marca. Que prende.”
Ela apertou o lápis entre os dedos e começou a desenhar.
Não sabia ao certo o quê.
A mão se movia sozinha, como se tentasse traduzir aquilo que ela mesma não conseguia entender.
Os traços eram duros, sombreados, intensos.
O rosto de Lord começou a surgir no papel — olhos cinzentos como tempestade, expressão fria, mas com algo
