Anne ficou parada por segundos eternos.
A mente gritava não, mas o corpo, trêmulo, deu um passo. A mão girou a maçaneta.
A porta rangeu baixo.
E então, ele entrou.
Lord.
Camisa preta aberta no peito tatuado, calça escura, olhos cinza como aço sob a luz fraca do corredor. O cheiro dele — colônia amadeirada e cigarro — invadiu a sala como ameaça.
— Você devia saber que ia dar merda — ele disse, fechando a porta com um estalo seco atrás de si.
Anne recuou um passo, o coração disparado.
— Eu não fiz nada demais — tentou argumentar. — Foi só uma dança…
Lord avançou.
— Você dançou com outro homem, no meu morro, na minha frente — ele rosnou, encurtando a distância.
Anne não respondeu. O ar parecia faltar.
E antes que pudesse dizer mais alguma coisa, ele a agarrou pela cintura e a puxo
